La giuria della fronte

La giuria della fronte, che osserva l'universo con occhi di pietra e cuore di marmo, ha emesso la sua sentenza, inesorabile e implacabile: la fine di ulteriori spoglie, la dissoluzione di ogni traccia di vita che, seppur assopita, ancora cercava un barlume di luce, un'ombra di speranza. Ma questa luce è ormai lontana, troppo lontana per poterla raggiungere. La sentenza è stata pronunciata senza alcuna pietà, come il colpo finale di una lama che squarcia la carne ormai troppo stanca per reagire, troppo consumata per lottare. Non c'è più respiro, non c'è più battito di cuore che possa scuotere le catene del nostro destino, perché la fine si è già insediata tra le pieghe del nostro essere.

Le spoglie, quei resti di carne e spirito, non sono altro che il ricordo di un'esistenza che ha perso il suo scopo, il suo senso, e che ora giace, inutilizzata, come un abito stropicciato che nessuno ha più voglia di indossare. Sono i relitti di sogni che un tempo danzavano nella mente come farfalle in primavera, ora ridotti a polvere che si disperde al primo alito di vento. Ogni fibra di queste spoglie racconta una storia interrotta, un capitolo strappato dal libro della vita prima che potesse essere completato. La giuria della fronte, nel suo silenzio eterno, osserva, giudica e condanna con la freddezza di chi non ha mai conosciuto il calore di un'emozione, l'ebbrezza di una speranza. Non c'è speranza, non c'è redenzione, solo l'immenso vuoto che si espande come un oceano senza sponde, divorando ogni cosa nel suo passaggio inarrestabile.

Eppure, in questa distesa di nulla che si estende oltre ogni orizzonte immaginabile, il demone, spurio e pieno di malizia, volge le spalle, con un gesto di disprezzo che tradisce la sua stessa fragilità, agli specchi che sanno di morte, quegli specchi che, come occhi ciechi eppure onniveggenti, riflettono la verità che nessuno vuole vedere. Essi non raccontano altro che la desolazione, non sono che superfici che conservano le ombre di ciò che è stato e di ciò che non sarà mai. Gli specchi non perdonano, non dimenticano, e ciò che riflettono non è mai bello. Sono le fessure attraverso cui si intravede l'abisso, l'oceano scuro di una verità che nessuno ha il coraggio di affrontare. 

Il demone, sfuggente e ambiguo come una promessa mai mantenuta, non osa più guardarsi in quegli occhi che, con la loro freddezza implacabile, gli svelano i suoi difetti, le sue ferite, la sua miseria più profonda. Ogni riflesso è una confessione forzata, ogni immagine rimandata è un processo senza appello. Egli si volta, scivolando via da quella realtà che non può più essere ignorata, come una bestia che si nasconde nella propria tana per sfuggire al giudizio implacabile di chi vede troppo. Ma il volto che si distoglie non fa altro che manifestare il suo bisogno di fuga, la sua paura ancestrale di essere rivelato nella sua nudità spirituale. Non è altro che un corpo senza anima, una forma che non ha più direzione, che non sa dove andare, perché ha già percorso tutto il suo cammino e ha scoperto che ogni strada conduce al medesimo precipizio.

La sua fuga è quella di chi ha compreso che la propria esistenza è diventata un peso insostenibile, non solo per se stesso ma per l'intero universo che lo circonda. Ogni suo passo lascia impronte di cenere su un terreno già arido, ogni suo respiro consuma l'ossigeno che potrebbe dare vita ad altre creature più meritevoli di esistere. Il demone porta con sé il marchio della propria condanna, un sigillo invisibile che lo rende riconoscibile a tutti gli specchi del mondo, che lo perseguita dovunque vada, che lo costringe a una perpetua migrazione senza meta né speranza di redenzione.

Ma mentre il demone si allontana con passi sempre più incerti, lasciando dietro di sé una scia di rimpianti che si dissolve nell'aria come incenso profano, gli specchi non cessano di riflettere la loro verità implacabile. La superficie lucida, fredda e distorta, conserva l'impronta di ogni viso che vi si è specchiato, l'impronta di ogni anima che ha cercato di sfuggire alla realtà ma che, invece, si è persa dentro di essa come un viaggiatore che si smarrisce in un labirinto di cristallo. Gli specchi non sono che trappole, fessure nell'universo che ci costringono a vedere ciò che non vogliamo vedere, a conoscere ciò che non possiamo conoscere, a toccare ciò che non possiamo più afferrare con le nostre mani ormai logore dall'usura del tempo.

Sono i giudici di una condanna che non conosce pietà, tribunali silenziosi che pronunciano verdetti senza parole, sentenze scritte nella lingua muta della riflessione. E, come il demone, ci abbandonano nella nostra solitudine, nel nostro dolore più acuto, mentre ci costringono a guardare la nostra stessa fine, quella che abbiamo rincorso senza mai accorgerci, quella che si avvicinava a noi con passi felpati mentre noi eravamo impegnati a guardare altrove, a inseguire chimere e miraggi che si dissolvevano non appena tentavamo di afferrarli.

Ogni specchio è un archivio di lacrime non versate, di urla soffocate, di gesti d'amore mai compiuti. Essi raccolgono e conservano tutto ciò che siamo stati incapaci di essere, tutto ciò che avremmo potuto diventare se avessimo avuto il coraggio di guardare in faccia la verità sin dall'inizio. Ma la verità è un lusso che pochi possono permettersi, e ancora meno sono coloro che riescono a sopravvivere alla sua rivelazione senza perdere completamente se stessi nel processo.

Nel frattempo, dai bordi di questa oscurità che tutto inghiotte come un buco nero dell'anima, si sollevano i passeri, quegli innocenti che, pur vivendo nel mondo, non conoscono la durezza di esso. Con ali fragili come foglie d'autunno e sguardi incerti che tradiscono la loro eterna perplessità di fronte ai misteri dell'esistenza, volano, come se fossero in fuga da una verità che non riescono a comprendere né tantomeno ad accettare. Litigiosi, come creature che si contendono un piccolo angolo di vita in un mondo che non ha più spazio per loro, i passeri si sfiorano, si scontrano, si osservano con quella curiosità ingenua che è la loro unica protezione contro la crudeltà del mondo.

Non sanno che, in realtà, la loro lotta è inutile, che il cielo sopra di loro è troppo grande per ospitarli tutti, che ogni battito d'ali li avvicina a un destino che non possono mai sfuggire, non importa quanto velocemente volino o quanto in alto si spingano. Il loro volo è una danza macabra travestita da balletto di vita, una rappresentazione inconsapevole della futilità di ogni sforzo umano di sfuggire al proprio destino.

Eppure, nella loro lotta quotidiana per un tozzo di pane, un ramo su cui posarsi, un angolo di cielo da chiamare casa, nella loro frenesia incessante di volare senza sapere perché né verso dove, si nasconde una bellezza che è al contempo struggente e dolorosa, come una melodia suonata su uno strumento scordato. Essi sono destinati a non capire mai perché volano, ma lo fanno comunque, senza sosta, come se il loro volo fosse una preghiera silenziosa rivolta a un dio sordo, una ricerca di qualcosa che non troveranno mai ma che continuano a inseguire con la testardaggine degli innamorati respinti.

La loro innocenza è la loro condanna, la loro purezza è il loro calvario, la loro forza è la loro debolezza più profonda. In ogni battito delle loro ali minuscole, in ogni volo che li porta da un punto all'altro dello stesso vuoto, vi è la testimonianza di una bellezza che non ha scopo, che non ha senso, che è destinata a svanire senza lasciare traccia, come parole scritte sulla sabbia di una spiaggia battuta dalle onde dell'oblio.

Sono gli angeli dimenticati di un paradiso che non è mai esistito, coloro che non hanno mai avuto il coraggio di guardare in faccia la morte perché la loro natura stessa li protegge da tale consapevolezza, coloro che non hanno mai conosciuto la verità del mondo ma che, purtroppo, non sono mai riusciti a sfuggire al suo abbraccio mortale. La loro ignoranza è benedetta quanto maledetta, perché li preserva dall'orrore della consapevolezza ma li condanna a una vita di illusioni che si frantumeranno inevitabilmente contro la roccia della realtà.

Il loro cinguettio riempie l'aria di una musica che suona falsa alle orecchie di chi ha già sentito il silenzio definitivo, di chi ha già assaggiato il sapore amaro della fine. Eppure, questo cinguettio continua, ostinato nella sua allegria forzata, nella sua determinazione a celebrare una vita che non merita di essere celebrata, un'esistenza che è già stata giudicata e trovata mancante dalla giuria implacabile della fronte.

Così, nel loro incessante volo che non porta da nessuna parte se non verso la stessa fine che attende tutti, i passeri diventano simbolo di una vita che si consuma senza mai trovare pace, una vita che lotta senza mai comprendere il perché della sua lotta, senza mai interrogarsi sul senso di una battaglia che è perduta in partenza. Sono i soldati inconsapevoli di una guerra già finita, i danzatori di un ballo che continua anche dopo che la musica si è fermata.

Ma la loro lotta, purtroppo, è la nostra lotta, quella di chi vive nel mondo senza mai poterne uscire veramente, quella di chi, come il demone che fugge dagli specchi, si volta dagli specchi che riflettono la verità ma non riesce a sfuggire a quella verità che è ormai diventata parte integrante del suo essere, che scorre nelle sue vene come un veleno che lo mantiene vivo proprio mentre lo uccide lentamente.

La giuria della fronte ha già deciso con la solennità di un tribunale cosmico, ha decretato la fine con la fermezza di chi detiene il potere assoluto sulla vita e sulla morte, ma non c'è più modo di tornare indietro, non c'è appello possibile, non c'è grazia che possa essere concessa. Come i passeri che volano verso un cielo che li respinge, come il demone che fugge da specchi che lo inseguono ovunque vada, siamo condannati a cercare una verità che non troveremo mai, a vivere un'esistenza che non ci appartiene veramente, a volare in un cielo che non ci accoglierà mai tra le sue nubi.

Eppure, nel nostro volo disperato e senza meta, come nel loro volo inconsapevole, si cela una bellezza dolorosa, una bellezza che fa male a guardarla troppo a lungo, che brucia gli occhi come il sole di mezzogiorno. Questa bellezza è tutto ciò che ci resta quando tutto il resto è stato portato via, quando ogni illusione è stata strappata via come bandage da una ferita che non guarirà mai. È la bellezza del condannato che canta prima dell'esecuzione, dell'amante abbandonato che continua ad amare, del poeta che scrive versi sapendo che nessuno li leggerà.

Perché in fondo, ciò che ci resta è solo il nostro volo, e la sua infinita, struggente ricerca di qualcosa che non possiamo più raggiungere, qualcosa che forse non è mai esistito se non nella nostra immaginazione febbrile. È la ricerca di un senso in un mondo che ha perso ogni significato, di una speranza in un universo che ha decretato la disperazione come unica verità possibile.

E mentre continuiamo a volare, mentre continuiamo la nostra fuga inutile dagli specchi che ci seguono ovunque, mentre i passeri continuano il loro cinguettio che suona sempre più simile a un lamento, la giuria della fronte ci osserva con i suoi occhi di pietra, immobile e impassibile come una statua eretta a commemorare la fine di tutto ciò che un tempo chiamavamo vita.

Il nostro volo è diventato una danza funebre, una celebrazione della nostra stessa fine, un inno alla bellezza del fallimento e della perdizione. E in questa danza, in questo volo verso il nulla, troviamo l'unica forma di resistenza che ci è ancora concessa: la resistenza di chi continua a muoversi anche quando ogni movimento è inutile, di chi continua a sperare anche quando la speranza è stata dichiarata fuori legge dal tribunale dell'esistenza.